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La strada per imparare ad amarsi è costellata di pietre aguzze e dissuasori e aiuole di sosta che sembrano oasi ma sono illusioni di riposo

Fra le tappe che faticosamente affronto con lo zaino stracolmo di occasioni perse ed i piedi stanchi per aver appena terminato corse non mie come prestanome, ce ne è una che sembra insormontabile

La preparazione di una cena per me, solo per me, con tutti i requisiti per cui si possa definire tale

Tovaglia dignitosa       Portate cucinande       Stoviglie e bevande

Uscita dall’automatismo della preoccupazione casalinga del tardo pomeriggio sul menu serale, “Santo cielo, questa sera che cucino?” lontana dal carrello con fidanzato a rimorchio del fine settimana, salva dalla promessa imprudente da primo mesiversario del dolcetto domenicale, mi appresto a considerare plausibile l’eventualità di cucinare almeno una volta per la donna della mia vita.

La lotta è all’ultimo sangue: propositi  salutisti si alternano a pulsioni goderecce, tutti concordi nello spingermi verso l’accendigas che io schivo magistralmente aprendo il frigo…collocato due metri prima.

“Devi pensare un po’ a te”  apro le ante della credenza cercando ingredienti che creino sapore se combinati, non soluzioni di comodo monotematiche. Fantasia e passione proverbiali ingozzate da anni di gratificazione non rispondono all’appello e sonnecchiano di fronte alla casa muta di ospiti.

La cultura, l’abitudine e una natura che è destino mi ricordano che per me cucinare è arte  da condividere,  lo stesso piatto servito a chi amo quando cucinato per me perde di valore e sapore,  la tavola imbandita vista con occhi solitari diviene ridicola, la bottiglia di vino diviene spreco e condanna allo scialimento, i due unici piatti da lavare nel lavabo sono un’offesa per guanti e grembiule, l’Arrabbiata delle due di notte alle otto di sera diviene una distrazione dal telegiornale, la sedia ed il tavolo sono uno strazio per il fisico che potrebbe accasciarsi sul divano.

Il percorso di riappropriazione passa attraverso prove apparentemente inconsuete e banali, che invece richiedono impegno e devozione, chè anche questa è cura di me, e impongono tempi e metodo, gustare  e non divorare,  preparare accuratamente e non scartare.

Dovrà arrivare il giorno in cui mi rivedrò Narcisa in uno specchio di brodo vegetale fumante che avrò massaggiato con oli profumati

E dovrà venire a breve il momento in cui con soddisfazione  mi cullerò in un’amaca di bucatini all’amatriciana scostando riccioli di ventricina alla brezza di un pecorino di stagione…sfiorando con i piedi dondolanti una risacca vogliosa di Nero D’Avola!

MANI.A

MANI.AE

La cucina è larga 6 piastrelle bianche patinate

La tenda della sala ha 12 anelli di ferro battuto

La vasca del bagno è lunga 11 piastrelle color crema

Lo specchio della camera, quello sopra alla cassettiera, è un parallelepipedo disegnabile in  28 linee

Quest’anno a Natale, nei 4 km fra il garage e casa, ho visto 7 alberi addobbati nei giardini delle villette

Io conto e conto e misuro

E conto e schedo e non dimentico

Sono in un locale, in auto, in ufficio, sdraiata a letto e involontariamente catalogo

E questo sempre e da sempre, in maniera inspiegabile

Un’operazione da ape operaia operosa che non si coniuga affatto con la mia natura irrequieta e reticente agli schemi, come alla mia vita fatta di pochissime consuetudini ed a nessuna abitudine

Cambio il bar per la colazione, il lato del letto in cui dormire, i profumi, i trucchi, il cibo, le persone di cui mi circondo, i luoghi, il  nido, ho una mente rotonda fatta di ghirigori e non di linee, cremosa, che si insinua e si assesta fra i sassi e poi invece di solidificare lentamente scivola e si adagia fra altri sassi…e poi se ne va di nuovo

Eppure conto e conto e misuro

( Nell’armadio ci sono 14 stampelle )

( Il portaprodotti appeso in bagno ha 12 tasche)

( Nel mio portafoglio ci sono 16 carte con codice a barre)